Itô Takeshi & Anzai Haru

   Long time no see

   La musique dansait gracieusement dans ses oreilles ; une mélodie maléfique s'emparait de tout son être. Ses doigts virevoltaient entre les touches du piano tandis que son regard se perdait au travers de la foule à la recherche de silhouettes familières. De celles qui avaient essayé de lui parler, à celles à qui il fût obligé de rire ou de courber le dos alors qu'il n'en avait nullement envie. Ou encore, un peu plus loin dans la salle, se distinguait quelques hommes dont leur apparence suffisaient à faire étalage de leur richesse. Les plus haïssable en somme, ceux qui lui offraient de l'argent pour se moquer de son apparence misérable.
De son plus beau jeu d'acteur, lorsqu'ils se présentaient, il était alors forcé de baisser le regard et de se réduire à sa condition de proie. Mais c'était la voie qu'il avait choisie. Il ne regrettait rien en somme, il préférait, au sacrifie de sa vie de roi, garder la couronne de son humanité. Il ne pouvait supporter la haute société et ses rictus gris dont la flatterie se confondait avec leur mépris.

Malgré tout il était lui-même un être viscéralement noir. La bourgeoisie lui avait arraché les ailes de la liberté, laissant alors une simple marionnette à qui l'on avait soutiré toute forme de volonté. A l'instar de ses parents, il se montrait distant, froid, antipathique malgré lui. Il ne savait attirer la compassion en l'empathie. Il était trop peu bavard, trop peu sociable, et lorsqu'il parlait, il ne pouvait s'empêcher d'être effroyablement cassant ou tout simplement trop cruel dans ses paroles.

Pourtant, depuis son émancipation, il semblait avoir retrouvé le mode d'emploi, comme si sa vie ici lui avait permis d'estomper sa vile personnalité.
Il souriait à en montrer la blancheur de ses dents, jouait avec une passion-véhémence chacune de ses partitions, tandis qu'il chantait à plein poumons. Malheureusement, il ne pouvait mentir à lui-même, la supercherie en devenait flagrante ; il mimait un visage bien trop expressif face à la faiblesse de ses émotions.
La mélodie touchait à sa fin, et alors que le pianiste achevait son morceau, il s’échappa un instant de sa zone de confort pour fuir à l'extérieure de l'enceinte.
Il tapait du pied, ne pouvait cacher sa nervosité due à sa perverse addiction ; le manque de fumée. Il s'éloigna un peu, à la recherche de calme à travers l'un des ruelles adjacente, et tandis qu'il marchait à pas de loup, il saisit la dernière précieuse de son paquet qu'il alluma avant de lentement la porter à ses lèvres.

Alors que seul le vent était censé briser la quiétude de la nuit, il entendit rapidement des pas se diriger vers lui. Et avant qu'il n'ait eu le temps de se retourner, il sentit une main saisir son épaule, le faisant tressaillir de surprise et perdre son équilibre une fraction de seconde. En l'espace d'un instant il fit face à l'auteur du méfait, le regard enragé en apercevant sa cigarette tomber à terre.